Há dias em que a vontade não nos deixa em paz. Não apetece fazer grande coisa além de apreciar a noite maravilhosa lá fora. Vento na cara, desse que é mudo e que só vem para nos mimar o rosto sem promessas. Para nos fazer companhia. Só porque sim.
Mas, cá dentro, há um livro na secretária para aprumar, cheio de matéria demasiado fresca e um candeeiro que lhe acompanha as linhas; um dedo que espera por sarar, ao colo da minha falta de jeito com as coisas; pensamentos que voam. Há uns pastéis de feijão roubados à sobremesa. O estômago está aconchegado, mas a alma não. Está, só, suada de querer e não ter.
Uma imensidão de coisas, diga-se. Tantas, que fariam uma fila maior do que a espera do sono em noites más ou do que os calafrios que pisam sem nos tocar. Só não há o que realmente eu queria: um chá. Isso e os Coldplay ao lado, a segredar-me qualquer coisa ao ouvido. Daquelas que ninguém sabe.
Uma imensidão de coisas, diga-se. Tantas, que fariam uma fila maior do que a espera do sono em noites más ou do que os calafrios que pisam sem nos tocar. Só não há o que realmente eu queria: um chá. Isso e os Coldplay ao lado, a segredar-me qualquer coisa ao ouvido. Daquelas que ninguém sabe.
Era só isto. E, embora fosse só isto, não o é somente.
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